Le vieil arbre, fin.

Il y a deux ans, j’écrivais que je ne citerais plus ce vieux bout de bois écartelé, brisé par le temps et ses vicissitudes.

Parce que je passe devant chaque fois que je sors et que je le vois maintenant comme mort, je le hais.

Hélas, ce lundi 16 décembre, il m’est revenu à la mémoire comme une gifle en pleine figure : ma mère nous a quitté sous un ciel gris, qui pleurait doucement.

Je souhaite tellement qu’il ne voie plus, lui non plus, un nouveau printemps !